Это был их Петербург, с бессонными ночами, это была их страна, уютно-неустроенная, но такая родная, что другой не надо.
И вдруг жизнь рассыпалась, точно в одночасье. И город замерз… замер…
Черные люди с мандатами стали устанавливать свой бесовский порядок.
Георгий Иванов
его принять не мог. И еще один блестящий поэт блестящего Серебряного века покинул Россию, чтобы, поскитавшись по Европе, жить гостем во Франции, тоскуя о России, мечтая о ней.
Его стихи – изящные диалоги, исполненные мудрой печали.
Его стихи – ярость и злость.
Его стихи – страстная жизнь и бессилие перед бездной вечности.
Его стихи – музыка русских слов…
* * *
То, что было, и то, чего не было,
То, что ждали мы, то, что не ждём,
Просияло в весеннее небо,
Прошумело коротким дождём.
Это всё. Ничего не случилось, Жизнь, как прежде, идёт не спеша. И напрасно в сиянье просилась, В эти четверть минуты, душа.